В этой были так много пыли.
Дышать ею, в воздух вздымая клубы,
Мы клубимся в пыли.
Ненадежно ворочая мысли,
перекладывая с полки на полку извилин,
Забывая, что с безделушек необходимо
(Время от времени) стирать пыль.
Или пусть она станет культурным слоем -
Чем глубже в историю, тем ценнее.
И превратится под прессом веков в небылицу,
о которой убеленный сединами педагог
расскажет в школе очередную ересь.

А все таки как красиво пыль вьется
В луче света, что бьется как птица
и задевает меня крылом.

А крюк от люстры не прокатит, старый добрый крюк? Кстати, сами не удавятся, ни за что...