(сюрреалистическая миниатюра)

Как гладь беспомощна
И нежна.
Лазурь небесная
Стекает
В море воздушной
Богом тканой
Пеленою.
С небес ныряет в волны
Спеленутым Христом-младенцем
Птица-чайка-душа-
морских -просторов…

Закрою вновь
прозрачны вежды,
Всмотреться тщась
В морскую даль,
Боясь изрезать горизонтом
Глазные яблоки и тщась
Надеяться на то,
Что вдруг небесный
Наш немой Синематограф
Отобразит
Всплывающий как встарь
Античный образ…
Тот образ, что
Из подростковых снов
Неспешно материа-
Лизуясь,
И плоть и душу
Вечно будоражит-
Прекрасный образ
Афродиты…

Дай руку-
Холодна.
А волосы - влажны.
И взгляд беспомощен
И нежен. Запястья девичьи
Тонки, и губ бутон
Бесстрастно смежен…

Из века - в век.
Из грезы - в грезу.
Нага, светла
и совершенна.
Из пены Ты
Предстала мне.
Бела как сотво-
ренная из мела-
Субстанции сухой
И размываемой
Легко.

О, Сайленс, как мы все сильны в схоластических упражнениях...
Не поверите - но в том и дело, что и я поэзию люблю в чистом виде (если это поэзия, конечно), а как это писалось, какие теории переработал в своем мозгу и в сердце ее создатель, как он был одет, чем накануне поужинал и сколько времени было на часах, когда он устало отложил перо, меня, в общем, не касается. Меня интересует результат, о нем я и рассуждаю. А мое внимание почему-то упорно пытаются привлечь к процессу...