Пусть приснится тебе оловянное солнце
В малахитовом небе на струне горизонта,
Где под медью заката тает цвет парусов...

Где не я и не ты...
Лист затрется, сорвется
по чьему-то проклятью, а не вспомнить о ком-то,
верно, так же постыло,
видно, так же обычно,
так бесстрастно и просто,
словно ход часов...

Пусть приснится тебе, когда всё уже стерто
(хоть на миг) это море с этим медным огнем,
этот странный пейзаж со струной горизонта,
где молчал кто-то вместе о чем-то своем,
где теперь и не я, и не ты...
'04

листья падают
тихо страницами старой
ещё не прочитанной здесь
книги о море
и небывалом

и ничего не напишется...