Я вспоминаю стул. Изогнут и упрям,
Нередко попадался он не к месту,
Споткнувшись, я его легонько приобнял,
Он тут же возомнил себя невестой.

Теперь боялся я на краешек присесть,
Мой стул, как барышня, краснел вишневой спинкой.
Я и ругал его, и покупал на лесть,
А он меня хотел пронять лезгинкой.

Мой старый мажордом одышкою страдал,
И стул роскошный я ему сосватал.
Прошли года… Атлас блестел тогда,
Теперь протерт и требует заплаток.

Знавал я одно интересное стихотворение про стул, вернее, про табурет. Сейчас попробую поискать.
Нашел:

Люди ходят по земле.
Я хожу по табурету -
Так немного ближе к свету
(и, естественно, к петле).

Табурет мой невелик,
у него четыре грани -
втрое меньше, чем в стакане;
впрочем, я к нему привык.

Я чертовски одинок.
Постоянно мне неймётся.
Табурет скрипит и гнётся.
И уходит из-под ног...

Лев Шевяков