Это было в Москве, в третий день с конца
Той недели, где каждый час
Сохранялся на записи черт лица,
Сквозь листву в переслеп лучась.
Той недели, где каждый росток расцвел,
Задыхаясь собой в цвету.
И, на птичьем крича,
сдували рассол
теплых луж - скворцы на лету.
Это было - и, всю мимолетность взяв,
Запускал в лазурь пузыри
Толстый мальчик с балкона. Вилась стезя
Мыльнесомо. Почти незрим -
Начинялся асфальтом, коптил сандаль
Разомлевший закат с двора...

Только время вдавило тебя в педаль -
Где-то между еще вчера.
Это было, и в прошлом осталось быть,
Оформляя заметки для -
Утомленного почерка. Сюрный быт
Растянулся в дрянной медляк.
Но однажды в такой же погожий день
Время словно качнет качель.
Снова мальчик, закат и скворцов галдень:
Склонность к таинству мелочей.

C-Петербург, 2011