Что-то в верхах неспокойно -
мельканье, и блещут зарницы,
Но до земли не доходит
обильный и ласковый дождь.
Как вечный бой, вечно радуга
будет нам сниться.
Мы им не верим,
и фиг с нас, наверно, возьмёшь.

Ни по иссохшей земле
столь любимой единой России,
Ни по ливийской пустыне,
где бомбы бросает урод,
Влажным дождём не пройдёт
долгожданный мессия,
Если мессией не будет
забытый российский народ.

Что же останется в трещинах,
нефтью залитых,
В скорых реформах,
и в вечно пустой голове?
В памяти нашей останутся
только бандиты,
Пыль Фукусимы,
и этот дурацкий ЕГЭ.

Что же нам делать,
чтоб всех непременно устроить,
Что же нам делать,
когда нам не будут мешать?
Вырастить сына, наверно,
а может, и дом свой построить,
Дерево вырастет,
было б кому поливать.

И все же лучше о таком в прозе, иначе серьезность за простотой изложения теряется, ирония исчезает, выбранный размер и стихотворная форма выглядят неусметной шалостью и отвлекающим маневром:)