Праздник недолго гулял -
он осыпался, как новогодняя ель,
как бенгальский огонь.
Календарь опустел. Все ушли, недопито вино
и темно,
но тебе все равно.
Но тебе все равно.

Сердце разбито - экая жалость.
Ты к сигарете губами прижалась.
Болью пьяна, пепел с руки стряхнешь.
Праздника нет - он ушел отовсюду,
Вынесешь утром пустую посуду,
Но до утра не уснешь.

Ночь - где-то падают звезды в бездонную прорубь.
Плачь! - это в сердце любовь обливается кровью.
Сон - золотое шитье романтических сказок:
Жизнь убивает не сразу.

Мне показалось интересным другое. Вот возьмем первую часть. Такое впечатление, что праздник был только внешним, внутри человека праздника не было. Ведь новогодняя ель - это подделка живой ели, она изначально мертва. Бенгальский огонь - подделка огня - ничего он не сжигает. Конечно, тогда все равно будет. А во второй части есть маленькая попытка перейти к "внутреннему" (сердце), но она не кажется удачной. Нельзя же прижать сигарету к губам изнутри. Опять все признаки только внешние, даже пустая посуда, оставшаяся от праздника. И только в третьей части мы наконец попали во внутренний мир человека.