Я пью сегодня за Святого Патрика!
За что пил он - никто не ведает.
Виват, Ирландия! Ты пьешь уже века,
Страна, где Патрику и пабы преданны.
Что знаем мы о пресвятых деяниях,
Гуляя памятью его по улицам?
Страна Ирландия, такая пьяная,
На наши шашни, не трезвея, щурится.
Зайду тихонечко в ту церковь в Дублине,
Где много лет Декан молился Патрику,
И в полутьме пойму, что вечной жизни нет,
Что зелен маков цвет, и что слова не лгут.

Отвечу на песню песней: есть замечательная баллада о сэре Джоне Бэксворде и оканчивается она так:
"А все потому, что забыл король
Присказки древней слова...
Что покуда пьет английский народ,
Англия будет жива!
И покуда пьет французский народ,
Франция будет жива!
И покуда пьет ирландский народ,
Ирландия будет жива!
И покуда пьет японский народ,
Япония будет жива!
Но покуда пьет российский народ,
Планета будет жива...
Так налей, налей еще по одной:
С утра я вечно больной!
И еще, еще, еще по одной:
Пусть буду я вечно больной и вечно хмельной!"