Я убегаю в старые стихи
настоянные временем на слове
ищу черты
вне сходства и условий
пускаясь внутрь
без цензора и боли
и мой уставший
ждущий солнца храм
в них причащается
не верой и любовью
простым желанием
коснуться изголовья
оставив жизнь
как руку на плече
вечеря явная
и только ангел че
рисует в небе
фиолетовые звёзды
иду вслепую
веря налегке
в осенний лист
резной прожилкой кожи
рояль без клавиш
но играет пианист
рапсодию безумием похожим
последней каплей
лунного дождя
оставшегося утром на карнизе
К Элизе…

не уходите
даже уходя

Ну не только от избыточности мира, иногда и просто времени.

В каждой мелочи - залог бОльшего!Резной, но ведь у прожилки есть верхний край , где она граничит с видимым миром..))Хотя по сути вы правы. Будем искать варианты, шальной, больной...

Утром, ну это как его воспринимать - капля стала утром, или она по времени утра там пребывает. Вообще-то , да, здесь не стану уворачиваться, чиста так, заполнил место.
Спасибо, Тишина))

А когда избыток мира - нужно делиться! Миру мир, ну психу псих, стиху стих...))))