Зима, дача… Идет строительство… Я сижу, курю в стороне, наблюдая за людьми, которые снуют по сколоченным вручную лестницам… Мое внимание привлекает ступенька…
На ней единственной темная кора, и она единственная скрипит и сильно прогибается… Гнется с криком, предупреждая каждого ступившего на нее, что держит его из последних сил… Но на нее продолжают наступать, потому что она УДОБНА для ДОСТИЖЕНИЯ ЦЕЛИ…
Бросаю сигарету, подхожу к лестнице, осматриваю ступеньку…
-- Дерево почти мертвое, - говорю в воздух, но фразу слышит кто-то, собравшийся подняться наверх…
-- Яблоня, - констатирует он, и вроде бы тоже в воздух, а вовсе не мне…

Вспомнилось лето… Дача… Снуют люди, поливают яблоню кипятком…
Когда-то они жили иначе, когда-то эта яблоня кормила их, скрашивая их хлеб вареньями из своих плодов и чередуя их чай со своими компотами… Жизнь не стоит на месте… Все течет, все меняется… Человек идет к цели… Яблоня помешала новой постройке на участке и за это была приговорена…
Она стала ступенькой еще до того, как одну из ее ветвей распяли на лестницу… Она стала ступенькой ровно тогда, когда не совпала с чьей-то целью… И случилось это не потому, что она стала хуже и перестала приносить плоды, и не потому, что дерево умерло… А просто потому, что тот, ради кого оно жило и кому приносило эти самые плоды, перестал ценить жизнь этой яблони…

Скрип, хруст и мат вырвали меня из раздумий…
Хозяин яблони, он же хозяин лестницы, потирая бок и матерясь, поднимается на ноги и с ненавистью начинает пинать осколки ступеньки…
А ведь она не мстила ему… Его падение не было следствием ее мести… Она просто сломалась, сломалась, не выдержав… Хотела и не смогла… Сколько раз по ней прошли к цели, не помня о ней, оставляя только следы… Разрушая ее этими следами… Сколько она скрипела, предупреждая о своем бессилии…

И вот уже на лестницу прибивают новое поленце… Я отхожу от места строительства, почему-то поднимая обломок от некогда пышной яблони… От некогда полной и оправданной жизни, которую чье-то решение превратило в ступеньку…