Пристрастные заметки о "Нашем Современнике" № 10 за 2009 год.

Осень..
Ещё не зима, и даже кажется, слякоти в этом году меньше привычного, но есть в атмосфере какая-то негромкая утомленность, не солнца, но неба. Усталость мысли и отрешенность чувств, как перед дорогой, окончание которой не известно ни только тебе, но и самой дороге.

Увидев издалека призывную обложку с Мининым и Пожарским , искренне и с любовью к поэзии, потирая руки, я принялся обозревать, попутно оборзевая, «Наш Современник» № 10 за нынешний 2009 год. Просьб к Пушкину, перепредумать его обратно, уже не было, видимо предыдущая ударная доза литературщины выработала у меня первичный иммунитет. Сегодня начну с прозы, до которой дошли глаза…

Главы из романа Николая Скромного «Лермонтов»..Не могу ответствовать, что глубинный характер поэта мне знаком до поднаготной , но образ его собирался во многом по стихам и некоторым литературоведам , и как только я наткнулся на решение темы, тронувшее неправдоподобностью мой внутренний мир детским словом - нафиг – я просто пробежал страницы. В романе изображен Лермонтов, низводящий Мартынова, психологический террорист и почти мямля в разрешительной конфликтной дипломатии. Оскорбившись за автора «Демона», даже если Н.Скромный и прав, я смог только посочувствовать в энный раз великим людям, отдавшим свою жизнь на поругание не только современникам, но и потомкам…


Двинемся в поэзию.

Комментарии мои будут не очень пространными, многие строки так красноречивы, что нуждаются разве что, только в клонировании армии хоть немного рядом пристоящей со знаменитым Александром Ивановым.На этот раз я решил проявить элементы объективности и наряду с тем, что вызвало критические сомнения, цитировал на мой взгляд эксклюзивные удачи авторов, снизошедших моими стараниями с Олипма бумаги до полки неона.

Геннадий Попов

Подборка названа «Плывёт село – душа России»..сразу появились мысли насчет плывет, и в связи с этим действием, неразрывно связанном русскими идиомами о вечном, о качественных характеристиках Российской души..

Ещё весна не наступила,
Еще сугробы не сошли
Но ветреная сила
Меня подъемлет от земли..
©

Видимо автор прожил эту зиму в селе, попытками понизить его летальность, повысив свои аэродинамические способности.

Глаза – твои, но волосы – седые…
И ничего не ново на земле
©


Хочется верить, что автор по поводу глаз обращался ну хотя бы к окулисту, а не к судмедэксперту. Хотя, судя по себе старому, когда волосы уже седые , иногда уже и вроде как не до глаз, ни своих, ни чужих..

Геннадий Красников

Один лишь ветер возвращается…

Стихи этого автора удивили меня какой-то глубинной и очень искренней агрессией, как к окружающему миру, так и бывшему и самому себе.

Все его стихи – Hotel три звезды, ни одно не имеет названия…тоже штрих.

Как прошлое необратимо
Грядущее неотвратимо
И словно грозный знак
(как будто он не за горою),
До нас доносится порою
Неведомый сквозняк…
©
Видимо уровень сквозняка пронесся со скоростью коллайдера, разогнав остатки эксклюзива, в уставшей от ветра голове, вызвав нагромождение банальных истин наподобие этих - вчера это прошлое, а солнце на небе…

Дальше идёт просто адское по нагнетанию описание невозможности бытия , после картинки ада плавно переходящее на вызов пожарной команды по тушению очагов внутреннего сгорания

(в сквозняке)
В нём как в пустыне одиноко
Струит на мир звезда Востока
Свой жёлтый миллиард…
Там новых варваров паскудство
Все принимают за искусство
Урча и гогоча..
©
Конечно о паскудстве можно только паскудными же словами..и последний слоган , эмоционального звучания Чегевары, но тот был жёстким романтиком, а это …как сварливая соседка , уставшая от вечности, о которой даже не подозревает..

Проклятая орда
Тебе еще твой рок неведом;
Подавишься ты русским небом
И сгинешь без следа!...
©

И всё-таки коллайдер, если без следа…

Автор большой ценитель деревенского уклада жизни и вновь на странице появляется образ ветра, на сей раз, он дует, страшно сказать из подземелья..

В этом доме полы деревянные
Дуют в щели ветра окаянные
На одной половине – больные
На другой половине – чудные
Пить не пили, а ходим как пьяные…
©
Вообщем, ветер у автора носит полифонический волшебный звук, и пролетая из левого полушария в правое , покидая их оставляет там жёлтые струи , превращающие людей то в пьяных то в окаянных..Видимо, из шкурки лирического героя автору все трудней выбираться, иначе чем объяснить его битву с памятью некротического оттенка..

Несладко всё-таки быть старыми,
Измучит память мемуарами..
А помнишь помнишь..домогается..
И ты в плену как полагается..

Все табуретки подоконники –
Заполнят шумные покойники,
Приткнутся негде среди них,
Смеются хмурятся, толкаются…
©
Не знаю, можно ли так простецки называть ушедших людей, ну не на всех же автор стиха прижизненно смотрел как на потенциальных покойников…Хотя, как кораблик назовете..Или после ветра память такая обветренная, что ни одним теплым воспоминанием не отзывается по ночам..

Может быть, даже я и не догадался бы никогда, что автору известна поэзия в ее начальном смысле и виде, но такая явная реминисценция…но почему кроме улыбки она ничего не вызывает. Может я необратимо попорчен классиками, а может, тоже, ветер..

Все тяжелее жить, все тяжелее плыть
И преодолевать холодных волн стремленье,
Но «плыть или не плыть» , но «быть или не быть» -
Не спрашивай себя в печали и сомненье..
©
Я долго размышлял и вспоминал, почему первая пара глаголов взята в кавычки, или это неизвестная редакция Гамлета? И вывод, тоже понравился какой-то восточной каоновостью и созерцательностью…не спрашивать об этом в дни сомнений, да такие дурацкие вопросы стоит задавать в период кондовой уверенности в себе, когда уже все было..и ты уверен, что больше не повторится.


Следующий автор меня и приятно порадовал, знаете как чувствуется, что человек пишет еще и душу прикладывая отпечатком строк, он может ошибаться, но то что он не пафосен и почти , ну чуть чуть только фальшивит словами, видно сразу…

Нина Ягодинцева и её продобрка

Где мы посмели быть счастливыми..

Я не очень люблю гражданскую поэзию именно из-за неумения в ней быть лиричными, это кстати интересный вопрос, почему гражданственности так претит лиричность..

Выходят под розовый свет фонарей
На пенье тишайшего снежного хора
Женщины в шкурах убитых зверей,
В сырых бриллиантах, цепях из фарфора..
©



Даже зная о метафоричности языка, сам часто грешен эклектикой и проклитикой словесных игр, но здесь как минимум – амазонки , ну никак не пишется со снегом, да еще с приставкой «На» - под пенье..а становится ногами на пенье, понятно что под звук, но..

И продолжение

Свирепые джипы вонзают клыки
В горячую спелую мякоть проспекта..
©
Шикарные метафоры, но маленький перехлест и такая удачная строчка летит..под колеса..

А вот отрывок из второго стихотворения, пожалуй, первое что зацепило по хорошему из двух отрецанных номеров, где-то порядка десяти авторов..

Гадалки карты перепутали
На розах русского платка
И на морозной лютой паперти,
Где крохи делят со стол,
Я образок последней памяти
У Ваших ног подобрала…
©


Следующее стихотворение о тяжелом постиндустриальном коллапсе. Человек приручен техникой, и когда она начинает отказывать в услугах, превращается в злобного капризного ребёнка. Террибл инфанта.

Из рабочих предместий, осенённых пургой,
Я к тебе, моя радость, теперь ни ногой.
Я не выбегу в холод, в разметавшийся свет.
Здесь трамваи не ходят - электричества нет.
©


Видимо в этом населенном пункте критики Латунские спасаются от подсолнечного масла. Столько Мастеров кругом, а «Наш Современник» один!

Я снова дышу над бегучей водой
Железом и смертью своей молодой…
©


Следующую игру слов мой даже извращенный окказионализмами разум понять не смог, может кто-то окажется еще понятливее

Мой город, мой грозный и зыбкий мираж,
Я знаю, ты юность мою не отдашь,
Но медленно тают крытые дымы
В бесшумных волнах набегающей мглы..
©

Следующая авторесса меня и порадовала и попугала. Виктория Канн.
Её продборка называется

Жизнь прекрасна и так коротка…

Я боюсь высоты от неё то трясет , то качает..
©


А вот пейзажная лирика мне понравилась, стихотворение «Ирис»

…Взгляд осилит таинственный путь
Зарожденье дыханья цветка
В чаше ириса плещется суть:
Жизнь прекрасна и так коротка..
©

И после этого потрясающего философского оттенка, вся правда жизни, уровень ее отображения мне понятен, и сам иногда об этом не могу другими словами, все время просятся какие-то хозяйственно-тюремные аналогии. Стихотворение с сакраментальным названием.

Замужем

Десять лет «без права переписки»…
Узок мир через дверной «глазок»…
Десять лет в домашнем «чёрном списке»
За неосторожные слова,
За похлёбку из глубокой миски,
Окольцованные «птичьи», но права..
©


Не могу стебаться над стилем, просто знаю и советовал бы такие темы оставлять для , только для внутреннего пользования…Так , разозлился, понервничал, побежал..настрочил эпиграммку как Пушкин, не уровнем, а сутью..спрятал до следующего раза…и опять о великом.. Богини..

Художественное описание в стихотворении «Полнолуние» напомнило «Вечера на хуторе…» которые перевели с русского на советский..

В голубых просторах бродят тени
Старых яблонь группою сплоченной
Запах мяты и антоновки мочёной
Дразнит ноздри, наполняя сени…
©


А дальше, ну просто скулы от зависти свело, такое чудо, как компенсация за терпение, образ, который мне будет сниться, и может ,я его когда-нибудь сворую в свою аранжировку:

Скрипнет дверь. Я, от восторга тая,
Проскользну серебряною рыбкой
В лунный свет таинственный и зыбкий…
©


В последнем стихотворении автора «Сонет» начало мне напомнило незабвенного Александра Иванова. Это его строчки, именно такие мелочи он вытаскивал как жонглёр в своих потрясающих пародиях. К этому имени я обязательно вернусь, и мы еще улыбнемся тому, что было когда-то…

Никак не оторвётся лист последний
От ветки полусонного куста.
Мне кажется, что это неспроста…
©

Пусть Вас покинут
И усталость чувств
И отрешённость осени предзимьями
И самое нежнейшее искусство
Поможет стать на капельку счастливыми

Дорогие, Сводонебцы!
Пусть у Вас всех всё получается.

И не торопитесь Вы в «Наш современник» , он сам к нам приходит..