|
Произведение: Борис Фэрр Цирк эпохи вырождения
Я гибну, шептанью вторя.
Батистовый, бесприютный -
Платок улетает к морю.
Потом умолкают лютни...
Расколотый звон под утро
Протяжно зовёт на муку.
Тулонского солнца пудра
Просыпалась в листьях мокрых.
Лавандовый мыльный ветер
Взбивает мою рубаху,
Полотна на древках вертит.
Волной горизонт распахнут.
Закрою глаза и спрячусь
В толпе молчаливо-важной,
В последней мольбе незрячей:
-Пусть бабочки взмоют с башен
И круг совершат во мраке,
Над берегом, над шатрами.
Факир там глотает факел,
Жонглирует Пьер шарами.
Я гибну, шептанью вторя.
Батистовый, бесприютный -
Платок улетает к морю.
Потом умолкают лютни...
Санкт-Петербург, Флоренция, 2005г.
В ответ на отзыв: Марго Зингер <без названия>
Если некогда говорилось, что весь мир театр, а люди - актеры, то теперь можно утверждать, что весь мир - цирк, а люди - клоуны:)
Отзыв:
| | Надо Вам срочно запатентовать)) |
|
|
|
|
Отзывы на этот отзыв: |
|