Проходит новогодняя пора.
Шампанское как-будто отшумело.
Мы даму сердца не целуем смело
И не танцуем танго до утра.

Красотки, прикрывая декольте,
Не предвещают райского блаженства.
Их взгляды тяжелеют не по-женски,
Теряя отблеск чувственных утех.

Усталости постпраздничный синдром
Чреват прострелом навзничь и подагрой.
Пора, пожалуй, отдохнуть под Агрой,
Без женской ласки, а с одним ситро.

Поеду, право, в Фатехпур-Сикри,
Где есть дворцы, мечети, мавзолеи.
От холодов я злею и болею,
А водка греет только изнутри.

Приму джайнизм. Как истинный аскет,
Оставлю алкоголь холодным странам.
Сам буду трезвым, что конечно странно.
Но невозможного, поверьте, нет…

Граф, милый друг, январские метели
уходят в прошлое листов календаря
А помните, как к с вами мы шумели
в таверне старой ночью декабря

Луна в окно стучалась к нам с улыбкой
Цыгане рвали душу как струну
И куртизанки в дымке сизой зыбкой
шутливо объявляли нам войну))