Ggggggggggggggg II
Ggggggggggggggg
…А ещё был такой случай.
Некто, считая себя поэтом, писал стихи, но - почему-то всё плохие, и это очень сердило его.
Вот однажды, идёт он по улице и видит: валяется на дороге кнут - извозчик потерял.
Осенило поэта вдохновение, и тотчас же в уме его сложился образ:

ddddddddd Как чёрный бич, в пыли дорожной
ddddddddd Лежит - раздавлен - труп змеи.
ddddddddd Над ним - рой мух гудит тревожно,
ddddddddd Вокруг - жуки и муравьи.
ddddddddd Белеют тонких рёбер звенья
ddddddddd Сквозь прорванную чешую...
ddddddddd Змея! Ты мне напоминаешь
ddddddddd Любовь издохшую мою...
ddddddddd
А кнут встал на конец кнутовища и говорит, качаясь:
- Ну, зачем врёшь? Женатый человек, грамоту знаешь, а - врёшь! Ведь не издыхала твоя любовь, жену ты и любишь и боишься её...
Поэт рассердился:
- Это не твоё дело!..
- И стихи скверные...
- А тебе и таких не выдумать! Только свистеть можешь, да и то не сам.
- А всё-таки зачем врёшь? Ведь не издыхала любовь-то?
- Мало ли чего не было, а нужно, чтоб было...
- Ой, побьёт тебя жена! Отнеси-ка ты меня к ней...
- Как же, дожидайся!
- Ну, бог с тобой! - сказал кнут, свиваясь штопором, лёг на дороге и задумался о людях, а поэт пошёл в трактир, спросил бутылку пива и тоже стал размышлять, но - о себе.
"Хотя кнут и - дрянь, но стихи опять плоховаты, это верно! Странное дело! Один пишет всегда плохие стихи, а другому иной раз удаются хорошие - до чего всё неправильно в этом мире! Дурацкий мир!"
Так он сидел, пил и, всё более углубляясь в познавание мира, пришёл, наконец, к твёрдому решению: "Надо говорить правду: совершенно никуда не годится этот мир, и человеку в нём даже обидно жить!" Часа полтора думал он в этом направлении, а потом сочинил:

gggggggg Пёстрый бич наших страстных желаний
gggggggg Гонит нас в кольца Смерти-Змеи,
gggggggg Мы плутаем в глубоком тумане.
gggggggg Ах - убьёмте желанья свои!
gggggggg Они в даль нас обманно манят,
gggggggg Мы влачимся сквозь тёрн обид,
gggggggg По пути - сердце скорби нам ранят,
gggggggg А в конце его - каждый убит...
gggggggg
И прочее в этом духе - двадцать восемь строк.
- Вот это - ловко! - воскликнул поэт и пошёл домой, очень довольный собою.
Дома он прочитал стихи жене - ей тоже понравилось.
- Только, - сказала она, - первое четверостишие как будто не того...
- Сожрут! Пушкин начал тоже "не того"... Зато - размер каков? Панихида!
Потом он стал играть со своим сынишкой: посадив его на колено и подкидывая, пел тенорком:

gggggggg Скок-поскок
gggggggg На чужой мосток!
gggggggg Эх, буду я богат –
gggggggg Я свой намощу,
gggggggg Никого не пущу!
gggggggg
Очень весело провели вечер, а утром поэт снёс стихи редактору, и редактор сказал глубокомысленно - они все глубокомысленны, редактора, оттого-то журналы и скучны.
- Гм? - сказал редактор, трогая себя за нос. - Это, знаете, не плохо, а главное, - очень в тон настроению времени, очень! М-да, вот вы, пожалуй, и нашли себя. Ну-с, продолжайте в том же духе... Шестнадцать копеек строка... четыре сорок восемь... Поздравляю!
Потом стихи были напечатаны, и поэт почувствовал себя именинником, а жена усердно целовала его, томно говоря:
- М-мой поэт, о-о...
Славно время провели!
А один юноша - очень хороший юноша, мучительно искавший смысла жизни, - прочитал эти стихи и застрелился. Он, видите ли, был уверен, что автор стихов, прежде чем отвергнуть жизнь, искал смысла в ней так же долго и мучительно, как искал сам он, юноша, и он не знал, что эти мрачные мысли продаются по шестнадцати копеек строка. Серьёзный был.
Да не помыслит читатель, что я хочу сказать, будто бы порою даже кнут может быть употреблён с пользою для людей…

С полным текстом «Русских сказок» Максима Горького можно ознакомится здесь:
http://gorkiy.lit-info.ru/gorkiy/proza/rasskaz/russkie-skazki.htm