Она приходит каждый вторник.
Искажает слова,заполняет собою пространство.
Залезает на подоконник, звонко смеется.
Говорит:"Я существо в виде бального танца".
"Какого?" - спрашиваешь. В руки тебе не дается...
Не отвечает на поставленные вопросы, топчет порог
квартиры, а также мозга. Но когда шепчет "люблю",
то вокруг, как осы, жужжат многоточия и это,
поверь, серьезно. Она хочет того,что нельзя
(Везувий,шторм,воспаление). Ты разводишь руками,
мол, будь же благоразумна. Она хохочет: "Глупый,твое
спасение - это мое безумие". Мое безумие...

О безумии или правду или ничего.
У вас , каким оно впрочем и бывает, безумие как путь к спасению или списанию из того что называется, жить как все, что в разы еще страшнее любого отсутствия ума..
Красивая миниатюра, по - гармоничному переходу формы в содержание и наоборот.
Не поддается определению, как всякий полезный для излечения бред.Бред это словесный брод.
Как безумец скажу вашему лирическому герою..лучше о безумии ничего - а то спугнет и станет нормальным..
Если бы мир пошел на откуп ума, мы бы уже давно были ..деревьями..может уже пора в массы ))