Знаю, не умеешь плакать:
Гордость - это панцирь боли.
Стать бы мудрой черепахой,
Камнем притвориться, что ли…
Шаг за шагом, осторожно
Выбираться из завалов –
Знаю, свет мой, это сложно,
Но и шаг уже не мало.
По крупице, по щепотке
Собирать себя из пепла-
Птица Феникс песней в глотке
Замирает, чтоб окрепнуть.
Город верит лжепророкам,
Не прощает гордых крыльев,
Ищут жертвы для Молоха
Во’роны с чутьем рептилий.
Притворись пушистой кошкой:
Девять жизней разноликих
Облегчат немного ношу,
Кошки – гибки, люди – дики.
Пусть их злобствуют химеры,
Слепнут окна в черных рамах,
Знаю, Свет мой, хватит веры,
Время лечит. Люди ранят.

Знаете ли, Виссарион, реальность - это то же состояние ума, и если ум в состоянии нестояния, то и реальность будет такому состоянию соответствовать)))
Да и стихотворение не о боли, как мне кажется, ведь она вне стиха, там где-то за ним, а в решении, которое принимается здесь и сейчас, как быть с ней, что делать с ней, когда внутри ноет и плачет.