МИЛЛИОН ЗНАЧЕНИЙ


рыбы
В этом месяце — крепком, как стылая глыба,
Слишком рано выходит на небо луна,
И плывут человеки — печальные рыбы
Вдоль по лунной дорожке у зыбкого дна.

Рыбий мир. Идентичные снулые лица.
Привыкаешь: звонят — это точно не ты,
Вынимаешь glofish, и из трубки струится
На паркет серебристая нитка воды.

Привыкаешь: беззвучие — это серьёзно,
Громкость в плейере ставишь на минус один,
И сияют тебе молчаливые звёзды
В час, когда ты за кормом плывёшь в магазин.

Привыкаешь: любовь — это полое слово —
Колокольчик на мёртвом твоём язычке.
Эта женщина станет женой рыболова —
Ты исполнишь брейк-данс у неё на крючке.

Рыбий мир несуразен и вычурно выгнут,
Но порою — когда замираешь без сил —
Пробежит по гортани и к нёбу подпрыгнет
«Я люблю» на серебряном рыбьем фарси.


Солнце...
Луна...

Не надо..пожалуйста . Не пробуй меня переделать. Ты же помнишь, мы всю дорогу, если это и есть жизнь, ищем того, кто примет нас как небо – любыми. Больными и счастливыми, нудными и веселыми, здоровыми и страшными, старыми и неожиданно взлетевшими. Подари мне это право остаться при тебе любым. Может поэтому и любим, что любым. Но даже если нет. Просто разреши. Издалека. Иногда смотреть. Как серебряной молчаливой рыбе, проплывающей немного ближе к поверхности.

И замолчать глубже, на неожиданную красоту неба, недостижимого, чужого, но твоего. Почему , любя его нам не хочется прикарманить. Но почему, когда человек, хочется не в карман, но рядом. Платон, ты выдумал самый хлопотный способ узнаваний. Помнишь Лермонтова, помнишь Печорина. Да бог с ними. Здесь и сейчас , рядом с настоящим, они только фон.

Ты представляшь, какой у тебя фон. Целый Платон, и Лермонтов.. и Фоном..
А я рыба. Я буду на тебя молчать. И тебе молчать. На разные вещи молчится по-разному. Но ты ведь знаешь. Помнишь. Только ты умеешь так слушать мое молчание. И слышать. Потому что потом идут стихи. И только слова – телом букв и душой звука знают правду. Эти стихи пишем не мы. Это нами пишет , иногда небо, иногда тучка золотая, иногда те, кто давно уже не только не пишут, но даже и не дышат. Но есть мы.

Сталкеры реальности. Да, эта реальность- сиропово-паутинная, есть у неё как у всего свои градиенты минусов и плюсов. Но мы летим сюда, как мухи на варенье и бабочки на огонь. Когда за сладким – мухи, когда за красотой – на огонь..
Не станем же мы пенять на огонь, что он горит для нас всех. И что его искры летят дальше наших слов. Зачем тогда слова, если они не греют, не говорят больному – ты все сумеешь, не гладят ребенка по душе, до которой нет дела между делом тел.

Иногда, рыбы уходят на дно, нет, это не побег. Дно притягивает. Ты слышал что-нибудь про гравитацию?
Когда много воды, ее коэффициент в разы больше. Мой коэффициент очень высокий, когда приходится падать на дно. Но если знаешь, что где-то там есть небо, которое не нужно складывать в карман, то дно отпускает. Медленно ревниво, но понимает, что оно не сильнее желания согреть тебя. Даже когда в кармане сердца наметилось прободение желудочка на волнах этого монстра под страшным словом быт, больнее только брак. Быт-брак, быт-брак…а о душе, когда о ней.Не браки заключаются на небесах. Только встречи. Они чисты, потому что поезд.

Для этого придумали дно. Когда осядет муть на взбаламученном песке, напишут наши имена, если на леску не поймают ,страхи и боязнь не повернуться лицом к свету. Он есть. Я повернусь. Свет внутри. Тебя. Меня. Всех, кто об этом вспоминает, приходя сюда. Потому что, когда помнишь, ты оживаешь в прошлое, и меняешь его для настоящего. И тогда..
Приходят стихи. Неповторимые. Небесные. Их пишут рыбы, которые умеют петь…Рыбы, мы рабы стихов. Значит, самые свободные.

Сейчас я на дне. Но если ты будешь помнить, что дно можно перевернуть вверх ногами, получится Алисин колодец…Мы еще не раз поплачем и посмеемся, сначала над собой. Потом над миром. Потом все вместе. Потому что когда смеются рыбы, это значит , что они учат язык фарси..

Иногда кажется..что разница между ними условна нашими эмоциями..
Время луны - белый шум дождя..просто принять его и впустить, понимая, ничто не приходит для нас как наказание - дорога и условие для перемен.

Творчество..счастливыми нельзя быть долго, это закон, наверное, счастье как всполох молнии, и дольше живет памятью о счастье,наверное, а может быть это наши натуры, которые скучают здесь на Земле по Дому. Настоящему Дому, а когда пишешь или рисуешь, как будто говоришь с ним. Обнимаю и люблю , художника, человека, мир, грусть, небо, и ненаписанные картины и стихи...Это чувство травы и дерева, облака и воды, огня и скалы, оно не имеет ни пола, ни возраста, ни времени, ни точки опоры. Оно просто рассыпано как солнечный свет вокруг.
Пусть у тебя все получается..и грусть будет светлой..На дне камушками из молчания я выкладываю твоё имя…
А потом взлетим ...как на картине..взлетим падая вверх..и опять оживёт

Колокольчик на мёртвом её язычке...