МИЛЛИОН ЗНАЧЕНИЙ


Небо…потому что это – стихи...

Чайными вечерами, небом чужим обласканными,
я сочиняю сказки и
письма маме.

Здравствуй, моя родная, песни поющая Поленьке,
я курю на балконе и
очень скучаю.

В этой Москве, ты знаешь, густое небо, похожее на кисель -
выпить бы краешек и
лечь в постель.

Мне очень счастливо, мам, не грусти.
Радуйся и гордись,
что смогла меня отпустить.

Здесь очень много солнца, людей, машин, суеты,
здесь паутина метро,
неразводные мосты.

Все, как у Горчева, помнишь? И все таки радость - здесь.
Моя сероглазая радость...
Верблюду влезть

В игольное ушко легче, чем людям - жить.
Мама, любимая мама,
пусть это миражи!

Я очень счастлива, очень. Сестренку целуй за меня.
Новая осень.
Новый конец сентября.


Есть белые стихи. Есть стихи. Это не то и не другое.

Это – сепия…танец дождя по мокрой крыше .Монохромия коричневого, самые глубокие фотографии. Картинка из другого измерения души. Человека, сочиняющего на ходу сказку навека. Близким о близком , с далёкого балкона...
Масштаб и проекция балкона расширяется , достигая размеров балюстрады Воробьёвых гор, к ногам которых когда-то упала Москва. Сначала в географии. Потом в романе. Небесные всадники и волшебные превращения. Рыцарь, пошутивший про свет и тень. Только однажды…

Чужой город счастья…Как об этом написать сказкой о времени и о себе, чтобы самому, пока пишешь, не верить, что миражи. А настоящее, сильнее и искренней которого не бывает нигде. Так думаешь, этого хочешь, и оно приходит, словами и отмеренным чеканным лаконизмом нежной грусти, тихого посвиста изнутри. Так надо. Ты молодец. У тебя получается . Мама тебе поверит. Всё равно прочитает. Ей нужно, чтобы ты об этом писала.

О времени и о себе «чайными вечерами». Не столько напиток, чай с бергамотом или жасмином, больше чаяние…вот напишется, на этот раз всё сможет получиться и станет легче, потому что – настоящее. И письмо станет птицей, заберёт на крыльях вместе с киселём густого неба и невозможную грусть, спрятанную в счастье, и вернётся с теплом, как почтовый голубь. Даже оттуда.. Обязательно вернётся. С тем предчувствием, с которым раньше замирали на бумагу, полосатых белых конвертов, которые доходили позднее, чем хранилась любовь и истекала очередь на какое-нибудь коммунальное счастье. Письма, которые приносили на несколько минут такое неповторимое ощущение «рядышком», пока ты жадно пил выжданные слова и строки, не разбирая содержания.

Ты просто читал мимо слов и смыслов, так смотрят на цветы и слушают музыку, оставаясь там, то цветом, то нотой, а может даже и временем. Новым, тем, четвертым. Бубнящим в твердую сослагательность - бы.

Только так и пишутся настоящие стихи и живут настоящие Мастера.
Это после встречи с Булгаковым Фадеев ушёл в двухнедельный запой. Стало стыдно. После таких настоящих две крайности – уйти в творческий загул или тихо и долго, в одиночку, без времени и всего, пристально рассредоточившись смотреть на небо или огонь, до первой слезы… Потому что тоже настоящее.

И не нужно играть умного или счастливого, взрослого или доброго, человека или поэта…

Чем глубже разность потенциалов, тем проницательней поток.

Писать о счастье маме…куда чаще обычно пишут с другим приступом о вечернем, потому что там ты нужен любой..
Написать так, что бы у читающего проснулся мотылёк сердца, и захотелось стать ей, мамой. Хотя бы на миг. Даже если тебе 100 лет и ты не женщина. Для того , кто написал или прочитал до тебя. Позавидовать, что кто-то еще не читал и ощутит это – нежное о настоящем.А может, получить такое письмо, хотя оно уже читается вами. И даже ответить на него. Пусть не впопад, просто отпустить мотылька, пусть полетает. Вместе с твоим внутренним ребёнком. А ты им улыбнешься, уже счастливо.Конечно они до сих пор рядом, и это не мираж.

Увидеть второй, третий и четвертый уровень стихотворения, где в аквариуме плавает золотистая рыбка, одна единственная, а под ней - дно, выложенное морскими камушками на детском рисунке. Конечно же аляпистом, и с немного скошенной у светила улыбкой. От времени и от воды.
И вспомнить старую добрую песенку…Когда можно было держать счастье в руках по нескольку раз в день..

Пусть всегда будет Солнце…

Мама, сколько иголок нужно сломать, чтобы научиться здесь жить. Неужели все?

Пусть всегда будет Мама..
Иногда даже небо просыпается чужим, но всё равно.

Пусть всегда будет Небо...

Даже, если никогда больше не ...

Оно будет. Конечно ,будет. Оно же Небо! Пока на лошадках облаков катаются ненаписанные сказки , растущие из таких слов. Стихи сепия. Потому что они небесные.
Небо…потому что это – стихи..

Да, это из тех стихотворений, которые рождаются где-то там и помимо формы и смысла наполнены некоей высшей субстанцией, что делает их объемными.
Часто попадаются стихи, который насыщены по содержанию, ибо автор там поднимает либо глобальную проблему, либо описывает личный коловорот чувств, и форма у них идеальная, но несмотря на все приемы автора, не задевают ни единой струны внутри тебя.
Фих знает, чего это. Не хотелось бы употреблять пошлятину вроде частички души автора и так далее)