Прости меня -
не только в это Воскресенье,
ты прости
отныне и навечно,
отпусти
туда, где талая вода
играет листьями зимы
и где когда-то были мы
беспечны.
Ночной вокзал -
здесь в электрическом смятеньи
бродят те,
кто выброшен был с тверди
в пустоте,
здесь
вспоминают "... даждь нам днесь"...,
но врет зеленое табло,
и мнет вокзальное стекло
их тени.
Найди меня -
я в этом зале ожиданья
много лет,
и мне давно привычен
мертвый свет,
легка заплечная тоска,
но вот с душой не повезло -
все бьется, глупая, в стекло
по-птичьи.
Проходит век -
и на исходе Воскресенье,
ты прости ,
где нет любви - нет боли,
отпусти
туда, где талая вода,
играет листьями зимы,
и только мы, и только мы -
не боле...

А вот говорят: раз болит, значит еще живо.
Не болит только мертвое.
И стих живой! Недаром, видно, "воскресенье" называется.