Снег - это нетающий дождь
Капает медленно, словно в раздумьях
На улицах, сумеречных, разгульных
Мокнет серая шкура асфальта
Это не лето, это не Мальта
Это скопление питерских рож
Кружит ведомых чья-то рука
Серых людей, облачённых в сырое
Время- брусничные капельки крови
На стёклах общественного заведенья
Как заведённые движутся тени, [...]