Спасибо за пояснения,Граф...
Мой воробей неистрибим. Ерш средней лохматости. Теперь понятно, что не отбилось.
Как пишущий, вас хорошо понимаю. Хочется для самого самого человека, не то что коня, землю на лету остановить.
Как живущий...
Позвольте, и здесь мне кажется Вы меня поймете. Если - прекраснейшей, на самом деле такой...То ей дороже содержание..А в неловкости - даже больше нежности. Поэтому, стикер еще не предел, можно и на заборе написать, а что - ...))

Вот интонация того, что я хотел, и опять не смог [...]

Спасибо за пояснения,Граф...
Мой воробей неистрибим. Ерш средней лохматости. Теперь понятно, что не отбилось.
Как пишущий, вас хорошо понимаю. Хочется для самого самого человека, не то что коня, землю на лету остановить.
Как живущий...
Позвольте, и здесь мне кажется Вы меня поймете. Если - прекраснейшей, на самом деле такой...То ей дороже содержание..А в неловкости - даже больше нежности. Поэтому, стикер еще не предел, можно и на заборе написать, а что - ...))

Вот интонация того, что я хотел, и опять не смог [...]

И все же… Мне просто показалось, что в Вашем стихе отпечатались воспоминания о чем-то далеком, но очень важном, где не было стикеров и ксерокопий. Sticker – наклейка. Можно ли дарить прекраснейшей женщине яблоко с наклейкой? Конечно, можно. Но… это уже не воспоминание. А вечных ксерокопий не бывает, увы… Все тленно. Но память, память сердца

A ведь главная функция денег,совсем не финансовая...людей связующая цепь...

Наверно, в сумасшедшем доме,
Где косят рыжую траву,
Где я как будто бы живу,
Где комбинация теней.
О нём ли говорю? О ней?.

Вот это очень близкое, родное. И по интонации и по глубине сопереживания.Понравилось. И чем-то напомнило ту боль - похожую на отрешенность от привычек -

"Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно [...]

Спасибо, Графф.
Следы, это память дорог. Не отпечатки, а вечные ксерокопии. И Сам след всегда и меньше, и короче, чем его тени в памяти.

Стикер - ну куда уж от времени денешься. Всё наше. Хотя я знаю, куда. Но нас и здесь еще неплохо кормят.

Интересно, что красные листья лучше справляются с колебаниями света, чем зелёные; наличие красных антоцианов стабилизирует фотосинтез. Тем не менее, согласен с Вашей трактовкой осени жизни. Кто знает, какой цвет ждет нас впереди:)

Ну, как сказать... Я поздно стал ценить Городницкого, и это естественно. Второй слой услышал, наверно. Конечно, сравнивать стихи всегда глупо. У каждого своя энергетика. И хороший стих неповторим по природе своей. Но у меня лично настроение эти два стиха вызвали похожее: для любви всегда слишком рано и слишком поздно, как и для всего настоящего. Есть что-то несбыточное в этом: в молодости - острота до боли, потом - боль тупая, другая, выстраданная ошибками жизни. Но свет и невозможность жить без него - одни, просто мы смотрим с разных сторон.

Старый камин греет кости углей,
Смутно рисуя на серой золе
Карту скитаний, надежд и разлук,
Где превращается пламень в золу…

Пока целостной картины не получается, никак не доберусь до столовых приборов:)

А ведь хорошо, чем-то притягивает. В каждом городе - след и судьба… Вот только при моем старорежимном восприятии... слово «стикер» резануло неестественностью, как-то не вписалось в образный ряд парисовых даров:)

Ну, и дай Бог, чтобы угли не гасли в надежде на звездный путь:)

Интересный по настроению стих, но я не совсем понял последние две строки второго четверостишия.

Ну, солнце в Питере - это бывает, но такой образ этого города редко встретишь. Сугубо личное, и сугубо искреннее. Этим стих и хорош. А вот чехарда присутствия и отсутствия знаков препинания, честно говоря, не несет ни смысловой, ни эмоциональной нагрузки. Или ее не чувствуется. Вычурно, но не круто. Хотя и не портит впечатления, просто слегка удивляет ненужностью :)

Хороший стих получился.

Памяти Валентина Георгиевича Дмитриева.
Выпускник МГУ, ученик Рема Хохлова, профессор,
выдающийся российский учёный, автор многих работ
по нелинейной оптике. Интеллигент, никогда не
дававший повода думать, что говорит с вами свысока,
окончил Гнесинку, прекрасно играл на альте, оставил
после себя не только свои работы, но и внуков
и правнуков. Таких людей почти что уже и нет,
молодые и способные уезжают, преподавать студентам
скоро будет некому.

смотрит в окно мне - проше

проше

Порше вспомнился не к ночи.
Менять города как карты. Нам кажется это мы их можем по траншу поезда или неба.
Но
у вас о другом.
Как они нас меняют и тасуют как колоду. Иногда игральную. Иногда, последнюю...
[...]

Друфф - это другой жанр со своими законами. Это -рэп. Назовем это моими упражнениями, заготовками для творчества Фэрра)) Это - мое альтер-эго. Сл-но это тоже я)) Куда деваться)

Здравствуйте, Борис! Хочу точнить то, что высказал Инки. Маэстро Друфф для меня ну никак не идёт. Но то, что Вы пишите сейчас - совершенное великолепие, поэзия как изобразительное искусство. Мне кажется, что этих двух солдат на пустыре я могу изобразить густыми маслянными красками, так явственно видна эта картина. То же и о космосе, о Москве, о девушке на каблучках. Техника мистера Друффа выставляется не неодушевлёнными запылёнными и непонятными предметами, а служит созданию живого изображения. И тут самое время поразмышлять - чего мы ждём от поэзии и почему получается так, а не иначе?

Спасибо всем большое)

Юкки..Я не знаю...у меня тоже ж завис.
Я просто автор.