СВОДОНЕБ

Картина не помню какая по счету, перловая.

В смысле, перлы - на каждом шагу, только нагибаться не ленись.

Песок
На полпути еще не разминуться,
Но и уже - не разомкнув уста -
Ты поцелуй не сможешь отдарить сам,
Не зачитав таинственный устав.

Зигзаг шагов. Прокручиваю память...
Трещит винил гурьбой перипетий.
Песок рассыпан. Строю новый замок
Из всех пяти - (орнамента) - стихий.

"Трещит винил гурьбой перипетий..." Каково? А вы, так не умеющие, сидите себе и вышивайте крестиком!

Картина следующая, болезненная.

Явь
Тянуть за ухо... Боже поубавь!
Таким с рождения не занимаюсь.
И, между прочим, я совсем не каюсь.
На противоположный берег – вплавь:

Черта, быть может, странная, не спорю.
Но Жизнь... она, плутовка, такова,
Что мутит Душу, коль пьяна, да с горя
Выплескивает странные слова...

Нет слуха, зренье – право, что за шалость?!
Зачем еще кружится голова...
Прошу у жизни я такую малость:
Не прячась чувства лезвием вскрывать.

Ну не знаю я, как у вас, а у меня первые две строчки вызвали просто-таки гомерический хохот и сильно осложнили дальнейшее чтение! Так и подмывает спросить автора, чем же он, пардон, занимается с рождения, то бишь за что тянет... Сознаю, впрочем, степень бестактности такого вопроса, тем более что у человека и слуха нет, и со зрением не пойми чего творится - шалит, что ли, и голова кружится... И при этом он еще собрался вплавь на противоположный берег! Короче, ВТЭК (а по современному - медико-социальной экспертизе) посвящается...

Картина следующая, служащая логическим продолжением предыщущей (утирая слезы)

За(у)покой
...За двоих, за троих... за себя - добежать бы до стенки,
Упереться в нее обессилевшей в махе рукой…
Поднимаясь над полом, задуренная, постепенно
Нахожу свой когда-то потерянный в мире покой.

Я читаю в пол-дня, в пол-строки мной испитого слога.
Четкий ритм бередит и мозолит мне губы и мозг.
Каждый прав, но не каждый рисует прямую дорогу:
Он свернет: где-то там, вдалеке - за отбитым углом.

Каждый - сам: Магомет и гора, стоймя на повороте,
На тупом перекрестке обжитых, изгаженных мест,
Что похожи, порой, не на Рай, - на дыру: подворотню:
И она для бездомных, какой-никакой, но насест.

За себя: устрашась прекословия, в мире живяще,
Яко лебедь, подобие жалкое Сына, Отца,
Мы зачем-то укладываемся насильно под пращу,
Не находим Начала и ждем постоянно Конца...

...Добежать. Опереться в надежде о хрупкие плечи,
И прочувствовав дрожь трепетания крыл за спиной,
Осознать, что покой - уходящий, как люди: не вечен,
Но возможно еще до него дотянуться рукой.

Несмотря на неприкрытый трагизм ситуации, первая строка опять спровоцировала реакцию моего долго подвергавшегося дурному влиянию улицы подсознания, вызвав de profudis анекдот про несчастную собачку, бегущую по выжженной зноем пустыне и думающую: "Если через минуту не найду кустик - лопну..."
Отсмеявшись сквозь слезы, не надеясь уже ни на что, вместе с автором, окончившим филфак, пою за упокой велик могучему русский языка...

Картина next, опять-таки где-то как-то вытекающая из предыдущей.

Перевязь
Застекольная гладь перевернутых дном листьев в золоте
Прошуршит под ногами, оставшись на пару минут.
Свежий тост и заваренный утренний кофе - молотый -
Ароматами, буднями в пьяную Душу войдут.

Открываю: страничка знакомая, Автор понравился...
Но насколько похожие капли вина "Молодежь".
Кто-то справился с Жизнью, а кто-то - лишь начал: старается
И задумываешься вдруг: пере-, не переживешь?

За картинкой реальности, выдуманно-перетянутой
Одеялом с чужого понравившегося плеча,
Пляшет маленькое озорное дитя, и пуантами
Натирает «фальшивый» паркет. Под ногтем палача -

Жуткий смысл. И ты думаешь, танец когда-то закончится?
"Умерев", не достигнешь надуманных целей на раз:
Раскачаю: над светлым тобой перевязь колокольчиков,
И коснусь поцелуем сестринским зажмуренных глаз.

Всё: заклясть: на бездонность великого таинства мудрствия;
На пуанты, что восковый пол изотрут в пух и прах;
На слезу, что улыбкой блеснет, а не капелькой грустною;
И на зерна кофейные: горечи вкус на губах.

Как написал автору уже упоминавшийся рецензент, перевязь слов здесь завораживает. А я так себе думаю: нам, литературным насекомым, даже и не представить никогда, каковы на самом деле размеры мысленных глыб, ворочающихся в голове у автора, если попытка выразить их на бумаге требует двоеточия как перед словом, так и после него... А сколько вселенского смысла в этих двойных тире, в этих точках с запятыми, троекратных в одном четверостишии!... Нет, не постичь нам этого. Смиритесь. Аминь.

Картина N-ная, в целом жизнеутверждающая, поскольку - гастрономическая.

Счет
Судьбой растянута я меж двух окончаний
Еще непройденного Млечного Пути,
Неделя третья свыше волею предстанет,
Позволив мне, подобно всем, хоть что-то скрыть…

Желанья нет, не думай…. Боль еще стучится
Все той же пташкой нервно в битое окно.
Захочешь прочь? Тогда позволь и мне проститься –
И буду дальше я крутить веретено.

Закатан теста слой, а в нем – сырая нежность
И милых слов, порой, умышленная лесть.
Начинка – с горечью. А что, едали свежесть,
Когда от падали Вы отдирали шерсть?!

А вы, господа-товарищи, пробовали когда-нибудь сырую нежность, закатанную в тесто? А свежую шерсть, отодранную от падали? То-то же! Милости просим дегустировать. Рубайте, завидуйте...