Ныл ветер - халтурщик бури.
И стало мне как то странно -
Зачуханным иностранцем
В Московской вельможной дури.
В какой-то другой России -
Такой непонятно важной,
Среди посвященных граждан,
Растерянно, на буксире
У разноэтажной формы,
Заложенной в знак штрихкода,
Не видя ни дня, ни брода,
Плыть в даль от себя с покорным,
Тупым примиреньем с миром.
К надменной, но вечно чуткой
Особой сермяжной чуйкой
К регалиям и мундирам -
Москве. И, хватая воздух,
Пытаться понять, откуда
Во мне этот страх-паскуда,
Во мне этот страх венозный.
Врожденный, внушенный кем-то.
Бежать в обреченный Питер?
Обратно. И клянчить литер
В дождливое наше гетто?
А может, смешаться с людом?
Исчезнуть, в толпе забыться.
Признать, что Москва - столица.
Признать, что дожди повсюду…

Застыть на Большом Каретном,
Как будто судьба - каура.
И вдруг, позабыв поребрик,
Неловко шагнуть с бордюра.

C-Петербург, 2009г.

Борис, Вы как заправский шифровщик...так и не открыли Ваш секрет..приоткрыли только..Превращение кирпичей в миры..Напомнили мне "Окно в Париж..." . Наверное, у каждого есть свое и только своё искривление ,а может сумма наших искривлений и есть гравитация;-) где мир сбрасывает покров объективной реальности и становится нашим. Но у Вас есть свой ветер - помощник. Он тоже не всегда помогает, наверное, ветер такая легкомысленная и непостоянная субстанция...Хотя это всего навсего перемещение тепла вверх.