Конусы молочной кисеи
вывесил туман под фонарями;
сыплющийся дождик светлячками-
искорками вспыхивает в них;
с шёпотом чуть слышного дождя
тихо разговаривают птицы, –
мне с тобой поговорить бы, да нельзя.

Ночь перед рассветом.
Над страницей,
остывая, кружатся слова...

Марго, эх.. повелась я всё же на "слабо")) - мало того, что решилась-таки порадовать :) небеса одним из самых странных) своих текстов, так ещё и (поняв, наконец, вопрос Брайны)) изменила форму его записи (угу, именно - на А4).

p.s. просьба тапки для бития (а также помидоры и разные разные вкусности)) складывать в камеру хранения перед вдохом - и забывать о них до выдоха))
Всё :)