Долгая синяя тень
под глазами усталыми.
Прожитый день
постепенно теряет значение.
В парке вечернем
настырно тоскуют качели.

В память о нервно изогнутых пальцах
оставлены
полупустые стаканы
ферзями на скатерти
клетчатой.
Крошками хлебными мечены
выхода
восемь коротких шагов.

Восемь вдохов и выдохов.
Дым в потолок.
Зубы стиснуты.
Двери не заперты.

Только ради вас, Марго...
Да уж, нелегкая это работа... и почему никто сразу не сказал, что писать стихи так тяжело? Я бы никогда с вами не связался тогда :))) Но теперь уже поздно...