В мышеловке засох сыр,
А в кармане полно дыр,
Междометий моих сюр
Уж не манит ко мне дур.

Я, наверно, совсем стар,
И в аорте не кровь, пар,
Ощущаю внутри хрип,
Потому, что извне – грипп.

Разговоры вокруг – бред,
И от жизни – сплошной вред.
Будет осень, за ней – снег,
Завершается мой век.

Всё же мир не совсем плох,
Да и я не вполне сдох,
Поживу-ка ещё чуть,
Не окончен земной путь.

Может я и слепой крот,
Но стреляю пока влёт,
И на каждые семь бед
Нахожу ещё ответ.

Удивляешься ты? Но
Загляни ко мне в окно,
Видишь - лампа, дисплей, чай,
Это мой небольшой рай....