Не пишется.
Второй невнятный год.
Не вяжется одно с другим, и вот –
не клеится.
Одно к другому – и
не верится в то, что слышны шаги
ушедшего.
Слышны не только мне,
нагайкою – по выжженной спине.
Не криками, не вырванностью глаз...
Нет лекаря.
Считается на раз –
Ослепшие – не видят дальше путь,
Окрепшие – ведут куда-нибудь,
Не сорок лет отпущено на век,
Не сорок лет.
Осипший человек
Пытается своё отдать другим.
Не сказка.
Шестиствольный херувим
Работает по цели, и шаги
провалятся в былое, нам ни зги
не видно.
Непогода. Всё равно.
Пробитое открытое окно
в Европу...
Странно – выстужена печь.
Вот полночь.
Вот Европа.

Пренебречь.

Когда читаю, встают образы Гражданской войны, видимо, нагайка виновата. А потом взгляд спотыкается о вполне современного шестиствольного херувима *SCRATCH*.