Мой старый дом, не думал что вернусь.
Мне в нем не жить, не бросить, не снести.
Здесь стол накрыт, кровать пуста, на полках грусть.
Собрать всю радость так поместится в горсти.

Обрывки мыслей здесь бессмысленны, стары.
Сложу в одну: ах, от чего не забрала?
А лишь надела траур до поры
И занавесила все в доме зеркала.

…я с полок пыль спокойствия сотру,
На ту одну, которая пуста,
Составлю думы неподвластные перу,
Осколки памяти расставлю по местам,

Зажгу свечу, оставлю у окна
И скрипнув дверью, вновь уйду бродить
В холодный вечер человеческого дна,
Над головой не замечая нить.

Спасибо что сдержались) мне сегодня и так достаётся за все спокойные годы мучений без критики пишущей братии.
) да, похоже, полный перебор, меня самого после третьего «оставлю» тянет стукнуться лбом об стол) но я думал, ну мало ли, никто кроме меня никак не реагировал на это)
А на счёт нити от макушки головы, уходящей куда-то к первоисточнику можно я ничего объяснять не буду, это из моих уст звучит как-то глупо)