К смерти тянется росток старости.
Оброню я тень в белизну холста
Боле не снести кистей легкости
Пальцы ссохлися в пучки хвороста

А судьба цветет неизвестностью
Стебель кольцами извивается
Ссечь бы все, чтоб не запустить
Да любой росток к свету тянется.

Не за что, говорю, что думаю, Вадим. Это нормально, когда автору, который стихи все-таки создает изнутри, а не рифмоплетствует, обидно слышать как его не поняли. Но так же в порядке вещей, когда твой собственный образ другим не понят. У тебя в голове яркая картина или стройные мысли, и как бы ты коряво их не передал, ты все равно знаешь первооснову и неосознанно дополняешь недорисованные и недописанные изображения. Сторонний чужой человек первоосновы не видел, у него есть только слепок с нее, созданный твоими стараниями.

Нечто вроде:

Слепой Мордехай пришел к раввину и спрашивает:
-Что ты сейчас делаешь?
-Пыо молоко.
- Что такое молоко?
- Такой белый напиток.
- Что значит "белый"?
-Ну, как лебедь.
- Что значит "лебедь"?
- Такая птица с изогнутой шеей.
- Что значит"изогнутой"? Раввин согнул руку в локте и дал ее пощупать Мордехаю.
- Вот что значит "изогнутый". Мордехай тщательно ощупал руку и сказал с благодарностью:
-Спасибо тебе, ребе! Теперь я уже знаю, как выглядит молоко!