Развёртывался купол голубой,
Откатывался прочь короткий ливень,
И детство шло в разросшейся крапиве
Отчаянно и глухо — на "слабо".

В сенях ложился вечер на кули
И ставшую вдруг маленькой кроватку,
Бесплотные, как духи, мотыльки
Сражались за огонь сороковаттный.

Закат спешил пролиться молоком
На вымытый дождями подоконник,
И дни, как стайка месячных щенков,
Доверчиво мне тыкались в ладони.

Заканчивалась детская пора,
Как будто отделение в концерте,
Пел тёплый ветерок о ранней смерти
Негромко, невзначай, едва-едва…

Если честно, я вообще не люблю точные рифмы. Есть в них что-то попсовое что ли)) Я считаю, что добротный текст способен "убрать" неточность рифмовки. У позднего Мандельштама, скажем, много неточных рифм, но поэзия там запредельная. Сейчас пробубню крамольную вещь(для Тиля, в основном): форма есть нечто, что нужно перерасти))))