Развёртывался купол голубой,
Откатывался прочь короткий ливень,
И детство шло в разросшейся крапиве
Отчаянно и глухо — на "слабо".

В сенях ложился вечер на кули
И ставшую вдруг маленькой кроватку,
Бесплотные, как духи, мотыльки
Сражались за огонь сороковаттный.

Закат спешил пролиться молоком
На вымытый дождями подоконник,
И дни, как стайка месячных щенков,
Доверчиво мне тыкались в ладони.

Заканчивалась детская пора,
Как будто отделение в концерте,
Пел тёплый ветерок о ранней смерти
Негромко, невзначай, едва-едва…

Красивый стих, и вкус детства остается на губах.
И как верно подмечено, в детстве бег времени, торопливая череда дней это не страшно, это скорее весело и интересно, никаких страхов чего-то не успеть. При этом как много позже понимаешь, переход из детство во взрослость это действительно сродни умирания части себя:) Инициация, панимашь))

Только мне почему-то показалось, что последнее четверостишие оно не до конца пришло к вам, и вроде бы где-то проигрывает им.

Как действие в таинственном концерте
Где кто-то вдруг запел о ранней смерти

Я вот об этих строках, они кажутся менее искренними, может быть из-за таинственного концерта, который сложно себе представить.
Больно слова какие-то неживые, общие.