День пахнет порохом, день твой – он в дыме,
И безнадежно свистя на свирели,
С лета все снятся то дули, то дыни,
Тают в апрелях твои акварели,
Не принимая на веру, ей-богу,
Темных инстинктов, семьи институты,
Встала, как циркуль, на острую ногу,
И провела роковую черту ты.
Не дилетантом, но вором в законе,
Буду представлен пред чистые очи,
В стойле Пегаса татарские кони
Очень надежно укрыты до ночи,
Рифма ударит не точно, но рядом -
Полифонически (слышишь? – Прокофьев!)
Страсти шарахнут шрапнельным зарядом,
Жертву отыщут осколки в окопе…
Завтра ты влипнешь в любовь до упора
(все было пресно, лишь музыка – с перцем)
Это опасно – складировать порох
В пору пожаров на уровень сердца…
Я же, не взяв проездного билета,
Скрипну засовом у стойла Пегаса,
И как Дега, заболею балетом,
И заменю колера, как Пикассо
Только в полях голубых незабудок
Будет молчать, улыбаясь однако,
Странный кумир – удивительный Будда,
Будет беречь вопросительность знака…