(Разглядывая этикетку бальзама "Агидель")

Что, скрипичным ключом приоткрылась строка,
А плутонг кобылиц перепутал аллюры ? -
Здесь всего-то и дела - валять дурака…
В этот пасмурный день, беспробудный и хмурый…

Приведен аппарат в положение «товсь»,
Синусоида лезет из плоскости смысла,
Изогнулась вопросом, скрипит полуось…
Нет, уже не скрипит, а висит коромыслом.

Это просто кульбит, сублимация лет,
Небожители хлещут шикарное пойло…
Я туда не хочу, мне не нужен билет,
Мне и здесь сиротливо, угрюмо и голо…

И наверное проще уехать с ума,
А, вернее уйти, умереть - и не встать,
Вот в Башкирии город есть – Стерлитамак,
Я-то не был, но знаю - глухие места.

Мы не чуем вообще ничего под собой,
Как рокада, дорога идет объездная…
А на все это сверху взирает Господь,
Или кто-то другой, но взирает, я знаю.

Ой-е-ей! Неправда ваша, Тиль! Да разве же это не крайность: поставить сначала девять вопросов (ну, еще терпимо), потом - одиннадцать (это тоже еще туда-сюда), но потом десять (!) - это уже совсем никуда. :-)))

А критика - она вещь со всех сторон полезная, тогда-то настоящий разговор и начинается. А до этого так, сюси-муси. Вот у вас выходит и прошлогоднего снега не допросишься :-((.