От меня вековая усталость
ухожу просыпаться одной
стены все как одна
что однажды упала
у подножья страны
от которой дорога с изгоев
мимо глобуса в сны....


Он всегда был камнем. Хотя можно было казаться в мире других то мыслью,
то лесом, то временем. Если бы вокруг него больше ничего не было,он оставался бы просто камнем,
но рядом бились и проистекали тысячи вещей и событий,и он превращался в ожидание.
Этим только и отличается мания "быть" от робости "казаться".
Чего может ждать камень...Случайного взгляда,который увидит в нем закат солнца,
похожего на спелый янтарь.А может взмах лёгкого ветра из далёкого дома,где в печке стоит
опара. Птичьей молитвы о разорённом гнезде.
Он ждал,не заботясь о встрече,его сердцем было желание,которое нельзя исполнять.
Иногда,оно походило на облетевший цветок,Иногда на большую серую птицу из чьего-то сумрака,
когда ему было холодно, сердце становилось мелком и рисовало внутри то шалаши, то логово,
то норы. Камень лежал на берегу не считая восходы и не провожая закаты. Иногда на его спине выступала
влажная испарина.
Наверное что то из-под земли просачивалось через его ожидания. И тогда казалось он плачет.
Он становился проводником поезда памяти. Слушая почти разговоры своих печальных
собеседников,он научился тосковать. Он ждал этих разговоров и проницал сквозь мантию земли,
согревая вечные домики ушедших игроков. Он стал исходом встреч для тех , кто не успел
уйти весь и навсегда. От последнего разговора ему стало особенно печально и он подумал, что
быть камнем не так уж и плохо.
Он назвал его человек в белом, это был бывший офицер фрилакской полиции,добровольно
уснувший на своем табельном оружии. Никто кроме камня не знал, что он остановил войну,
а не просто устал быть. Он скучал по оставленной дочери , маленькой девочке, еще ни разу
не назвавшей его папой, и камень пускал его в свое пространство, что бы показать как она спит.
История делается тихо, настоящее происходит редко. А в кликушестве мира научиться себе у кого то
наверное и есть понять, зачем ты опять сорвался в этот мир.

Чем больше он узнавал из жизни других, тем чаще менялась его мечта. запуская по прожилкам
глубинного рисунка тонкие токи созвучий, то с одним, то с другим.

И однажды, камень...рассыпался...

Превратился в песчаную косу еще пустого побережья. Теперь каждую ночь песчинки слушали
истории, и вечерняя испарина собиралась каплями в горсти небольшой лагуны и отражала небо, как
бы предлагая, послушай тоже, послушай тоже...
Это были первые фразы вечернего прибоя. Так появилось море.
Песок историй лежал на берегу и встречал волны, а провожал жизни. Музыка прибоя становилась тоньше и тише,
но песок, как ни старался чувствовать себя в каждой частичке легким и свободным, все равно
хранил память о камне. Любая мечта и ли желание укладывается или вписывается в одно
простое событие. В ожидание своей волны. Тысячи гребней укроют песчаник, но только
одна вернет ему прошлое.

И однажды, на берегу появился камень. Но это был уже не тот прежний берег.
И он стал морским камнем, которые называют утёсами. Если ты когда то рассыпался песком,
значит ты сможешь и раствориться в воде краской.
Мол нежной воды, обтекая собирал крупицы и разносил их по морю.
Так камень стал водой.
Сейчас он смотрит из меня на то что я пишу и просит сказать всем, кого раньше слышал из глубины,
Если ваша волна не находит вас, значит, она учится ждать...

Легко накрыть ладонью осенний листок,
труднее через его тень собрать под лодочку руки все дерево.
Для этого и существуют камни ожиданий, самые большие называются горы.
И когда люди не могут понять что устали от одиночества, с городским камуфляжем комфорта,
они уходят именно туда,где их ждут не для чего то,а просто так.Камни , пустившие в землю корни...