Как хочется чего-то по весне,
А ближе к лету хочется не меньше...
Но молодости в членах больше нет,
И на балах не мне уж рукоплещут.

Все в прошлом. Где изящество манер,
Когда был нежен каждый кавалер?
Где робость дам пред первым поцелуем,
Который так приятно неминуем?

А помните, в старинные года…
Я молод и невинен был тогда,
Краснел от предвкушения объятий,
Попав же в них – от счастья чуть не спятил.

Теперь я, верно, выжил из ума,
Для этого причин различных тьма.
Но как увижу молодой бутон,
В крови моей играет mauvais ton…