а хотелось бы городом быть
по которому вечно скучают
выпав первым дождём на ладони
под раскаты весенних свиданий
после холода вечной зимы



тонкой линией сна на траве
или жизни на детской ладони
ветром пьяным ласкающим степь
тихой ночью под влажной подушкой
собиравшей руины мечты
тенью улиц где в мир разошлись
наши строки невстреченных мыслей
банкой кофе к утру опустевшей
серебром набегающей ряби
на пруды возле царственных лип
одиночеством без перевода
на подстрочник летящей весны
повиликой которая сможет
обнимая обвиться вокруг
разгулявшейся белой сирени
припорошенной цветом
зимы

я останусь
а женщиной или
сном уставшего плакать но жить
человека...

тонкой линии вечной травы
всё равно
потому что лишь там
навсегда
даже если как листья сгорим
мы останемся в памяти ветра
одинаково любящем римы
и сорвавшую ставку орбит
растревоженной болью планету


ради палевых строк о любви
к листопадам и первому снегу
я останусь лишь окликом
ты
непроявленной линии неба