Ноябрьские кляксы

Когда природы мертвенная медь
Красноречивей тысячи элегий,
Когда перу невмоготу скрипеть
Квадратно-пятым колесом в телеге,
Когда циклоны трутся лоб о лоб,
Наперебой оплакивая лето,
И распирает мозга гардероб
От свежезавербованных скелетов,
Когда от неба не спасает зонт,
Начхав на долг и Ньютона законы,
Хронический бегун за горизонт -
Прочь от себя - трусит по кляксам клёна.

Мой чёрный человек

Пока, не чуя ног, в бедовом ноябре я
Бегу очередной - осенний - марафон,
Мой чёрный человек наощупь скулы бреет,
Поскольку зеркалам не доверяет он.
Пока я бью рекорд секунд на девять-восемь,
Мой строгий судия, поклонник и палач
Выходит навестить расхристанную осень,
Натягивая чёрный (вы угадали!) плащ.
В один и тот же час на чёрном перекрёстке
Выцеливает он фигурку бегуна.
"Сегодня упустил, - ворчит упрямый тёзка, -
Но завтра будет день. До встречи, старина."

Неужели лучше страдать всухую? Еще Черчиль справедливо заметил: "Объективная реальность есть бред, вызванный недостатком алкоголя в крови". А ужасная фраза вполне адекватна для головы, ведь "ей на шее ноги маячить больше невмочь" :)