я бы твой сон как утро или кашу
томила медленно на маленьком огне
что боги наши
сны о Простоквашино
отстрелы фото
полосатый рельс
в сталь отражения собравший
шпал полоски
и отголоски не объезженных дорог

тоски напалм далекости тебя
я бы смотрела пристально и долго
немного мятно нежно и тревожно
как старая креолка
на берегу морском с полетом песен
искала повод задержаться у двери
не рваться в бой
а только к чаю и тебе
не плакать на мели
а тихо медленно вползти гадюкой в сердце
и утром выползти
случайно из груди
оставив маленькую родинку левее
гранёной ранки возле левого ребра
что мир ...

попоны
мур дела
и удила

когда ты плачешь
мне поют дверные петли
и я их клею как облизанный конверт
словами масляными
тихо по стене
сползая в плинтус
и придуманный Иисус
мне бантик Мёбиуса дарит за стихи
пока молюсь за все эти верхи
горе Меру свистит о кряке рак
и не понятно
флаг а может фак..ел
протягивает времени клешня
одежды накипь слита под водой
шепчусь к тебе
единственный
родной

не страшно быть
пусть ошибаться но искать
я не усну уставшей мухой в янтаре
и разомну его до канифоли
а значит
на экспансии попляшет
живая башня
забашляв дорог долги
и дождь серебряный
окропит четверги


яге и лешему
дух леса
помоги

а вот, граф, посмотрите на взгляд танцоров креольских танцев. очень даже мятно и нежно! и не отменяет жгучести и трепетности.

а в вашем возрасте постеснялись бы говорить о своем предпочтении молодых креолок старым)