Печальней не припомню сцену:
Вдоль в чёрном бархате витрин
Маршировала под Шопена
Толпа зарёванных мальвин.
Сносили терпеливо давку
Лиса Алиса, Дуремар,
И даже Артемон не гавкал,
Как будто что-то понимал.
Гнусавил контрабас убойный,
Бил мимо такта барабан.
"Весь мир - театр, - учил покойный, -
А на поверку - балаган".
Неважно, водка ли цикута
Свела болтайгеноссе в гроб -
Отмерив семь - счастливых - футов,
Труды окончил землекоп.
Влача оборванные нитки
И прицепившийся к ним хлам,
Мы расходились по кибиткам -
Марионеточным домам.
Изведав многая печали,
Мы забивали на понты,
Когда на входе нас встречали
Осиротевшие кнуты.

Летят бесцельно стрелы-годы.
Тоску о прошлом не унять.
На кой такие нам свобода,
Фигалитэ и демократь?
Пылимся мы на дне комода,
Нас утешать - напрасный труд,
Пока другого кукловода
На свято место не пришлют.

Инки, это всё, канешна, здравые, хотя и абстрактные, рассуждения на тЭму. Респект, типа! Однако, как давно Вы в свой "комод" заглядывали?