Когда...
я вспоминаю
что есть Осень..
я знаю
что есть Октябрь..

Когда мир похож на точку..
я помню..что есть 23 октября..

Когда я теряю многое..
я вспоминаю..что есть

Антик...

не по слову
по сути...

вечный как море
добрый как мама
настоящий как первый снег...

И тогда..
я могу себе позволить
быть кем хочу..
Буратиной..
Мальвиной..
Артемоном..
Пауком..
сказкой..
сценой...
И даже тенью Папы Карлеоны...

Юра..
Ты очень много..
Что может подарить один бессеребрянник другому?

кусочек свежей души...


Поздравляю тебя...искренне..и от всех всех...



*********************

Зависнуть и висеть
в твоей яремной ямке
точкой доступа из детства под смолистый запах смородины..которая не
просто рифмуется с родиной
а сама родина
снег чёрных ягод
на утреннем небосклоне первого причастия к болоту
ну здравствуй
ребенок
это люди
их есть у меня..
и маленький бог щурится от первой зимы разгоревшейся на крыльях июля
и жизнь
и морось
и всегда...

есть сила
есть бессилие с ней воевать..
живые машины устроены как кибитка, несущаяся по разбитой дороге...
ты слышишь дребезг..ощущаешь кочки своей генитальной породой..
на поворотах
тебя сносит к бокам и бьет по любимым мозолям...
о брезент или доски
резче по тормозам
и ты летишь лбом в землю

так заточен мир
что тьмы и тьмы замечают только ухабистость дороги..
и несколько человек..
то что она все таки тебя везет ...

ты не там где несколько
ты сам эта повозка...

ради или из-за пустоты и негоса тьмы и тьмы..
нам дают ОДНОГО...

он всегда ОДИН...не важно мужчина или женщина...

Один..любовь...

Потому что краски на земле ..это люди...
холст - земля..
грунтовка - любовь...

а они думают
что деньги..

Она у меня перевернута
уже второй месяц каменная баба с факелом
иногда я подхожу к ней и подкуриваю нарисованный каменный факел
то зажигалкой..
то спичками...
то бенгальским..

но лучше всего камень загорается..
когда глазами..
полными слез о Тебе

грунтовка...

ударить в бубен ветренной душой
как оземь лист естественно и дверно
и распустить зелёный звук живой струны
на боль полей и удивиться крикам
летящих птиц как самой первой
еще не узнанной из прошлого любви
кричать им ввысь на тарабарском языке
и дымкой утреннего солнца под туманом
укрыть земле от равнодуший злые раны
каньонов кесарей устроивших постриг
где медь или уран как пьяный в доску
несут на вынос гостевым "на посошок"
и вышки шокером зачем-то греют небо
сжигая время вместе с вырванным огнем
уставших недр и выжженого лона
носить по свету блохи злых людей
всегда голодных на некупленное счастье

но как и раньше
может быть иначе
лишь потому
что где-то утром плачет
всегда последний у простывших тополей
романтик...
как вечный антик и философ доброты
живя на граблях веточкой стихов
где всё шаманство
тихая любовь
и света круг
в глазах зеркальных мира
кто тебя любит в рубище утрат
и рад тебе
но так
как вслух не говорят...

еще одна последняя глава
заботой инкрустации романа
с глазами жизни
времени
тепла
надежды
маленькая
Анна...
все свечи на торте за взгляд ее
доверчивый
горят...