Portishead в голове моей
создает жару.
Хочется петь,
петь тебе под гитару.
Ты не будешь старым,
я тоже не буду старой,
но я умру.
Глупая девочка
на скамейке возле подъезда -
курит и пьет вино.
Ей не страшно -
давным-давно
перед ней постоянно бездна.
И не страшно ступить в нее
и упасть,
хочется петь,
и она поет - так ей легче.
Снится смерть,
а потом наступает вечер,
и все карты в масть.
Снятся листья, зажатые
в теплой твоей ладони.
Запах осени
ты втираешь мне в кожу,
чуть ниже шеи.
Вечер в мороси
тонет,
и мы настолько похожи,
что если ты спросишь,
я не сумею
объяснить тебе все,
и ты понимаешь это,
достаешь гитару, дешевую зажигалку.
И поешь мне песню,
я закуриваю,
и забываю про лето,
и про то, что умру.
Об этом забыть не жалко.

Жила-была давно такая художница, которой снились запахи цветов, капли воды за окном и еще многое, что мало кто понимал. Этот рисунок она назвала "Недостижимое". Ей дана была короткая, неяркая, но удивительно талантливая и грустная жизнь. Ваши стихи часто напоминают мне ее картины.