Пью на кухне кофе - сладкий, остывший.
Одиночество скрашивает сигарета.
Предпоследний день
никчемного лета,
солнце дышит
в окно мое - запахом осени наступающей.
Шалтай-Болтай уселся
на самом краешке -
рядом с моим рассудком.
Днем в загроможденной мебелью,
лишенной часов квартире - жутко.
И я выхожу босиком гулять
по большому полынному полю.
Держи меня крепко-крепко, слейся со мной,
как сливается с небом - море.
С каждым шагом вокруг все страньше и страньше.
Выпей меня, Алиса, съешь меня -
и узнаешь, что будет дальше.
Напряженно-горький запах полынных головок,
смешался с дождем и ветром,
получился абсент, достойный Рембо и Ван Гога.
Еще немного -
и ветер становится как-то по-лисьи ловок,
взбирается по ногам, по щиколоткам - на икры.
Это - пока тебе неизвестные игры
полынного поля.
Падай в цветы - будет немного больно,
зато потом - восхитительно сладко,
невыразимо пусто,
все твои чувства
взорвет осенними травами.
И мы, вернувшись в квартиру темную,
узнаем, как были неправы,
но никогда не узнаем - в чем.

Сидеть на подоконнике, смотреть на мелкий моросящий дождик... аромат горячего кофе...ммм... а вон Чижик нахохлился, пытается сосчитать монетки на дне...Сайана, удивительное отражение сути вещей - чувствовать себя неправым, и не знать - в чем...
Всё, завтра еду в Питер)