Пусть ноги в опорках, в заплатах рубаха,
Истерлись до дыр рукава,
Но голову нашу, как дар Мономаха,
Венчает царица-Москва.
Ты скажешь, венец-то утратил сиянье,
Каменья попадали с мест,
И все же вглядись – на любом расстояньи
Горит предначертанный крест,
Не златом червонным, не жарким рубином,
Не лампою в сотни свечей,
Но кротким терпеньем, но жертвой невинной,
Но силою тихих речей.
И сколько бы ей не кричали - блудница!
Из жерла распахнутых врат,
За стенами черными падшей столицы
Стоит белокаменный град.
За ревом, за лязгом, за звоном тоскливым
Пустых металлических дней
Осенней порою звучат переливы
Со звонниц сожженных церквей.

Люблю бродить по своему избранному. Мне иногда интересно - то что тюкает там внутри, вернее екает - это проекция сиюминутного настроения или все таки отголосок вечности - где мы все когда то были рядом и целым. Может небом, а может даже космосом..

Нет. Это не временное явление. И не потому что Москву люблю, и не потому что тебя знаю...
Есть интонация , в которой ты поймала менталитет города что ли...

вот эти строчки

И сколько бы ей не кричали - блудница!

Осенней порою звучат переливы
Со звонниц сожженных церквей.

Спасибо ,Ляля..Скоро в Москве день города...