Неделя без имени твоего.
Итого:
я плету фенечки на чужие руки,
звуки
воспринимаю сквозь толщу воды,
следы
оставляю влажные,
с запахом ила
и речного песка.
За несколько месяцев
я не забыла
какая на вкус тоска,
но через неделю не помню,
как выглядит твоя нежность.
Прежней
осталась - режу запястья,
чтобы было больно только снаружи.
Ты был мне так нужен,
что я тебе даже
об этом сказала,
и сначала
это казалось правильным,
но потом
стало темно.
Мне уже все равно,
но если тебе легко,
значит, я прошла мимо,
тебя не задев, не глубоко.
Эта неделя без твоего голоса
была похожа на сон,
колесом
пронеслась по мне.
В этом сне
я поняла, что все было ложью.
Если помножишь
это на хроническую доверчивость,
вечером
тебе будет, над чем посмеяться.