Мой муж собирает фильмы и пьет вино
белое-бело, курит в день пачки две,
и слушает Окуджаву. В его судьбе
меняется много, ему это все равно.

Глаза у него с намеком на синеву,
как небо в питере осенью, до зимы.
Он пленник придуманной им же самим тюрьмы,
и я, надеюсь, однажды его пойму.

Мой муж говорит и спорит, но только он
знает цену словам, их яркую пустоту.
Не верит в семью, идеалы, любовь, мечту,
и сам по кусочкам себе собирает сон.

И он говорит мне часто:"Оставь, иди,
найди себе нового, юного, не меня".
А сам боится меня оставить и потерять,
и ждет, когда я засну на его груди.