* * *
Когда разлит молчанья яд
ты превращаешь ночь в развязку
губами, нежными как взгляд –
как воздух вязок, как болят
дни, не похожие на сказку,
когда разлит молчанья яд.

Как жернова в моей груди,
у кровяного русла в створе,
сжимают сердце! Разведи
отраву словом. Впереди
бессонное набухло горе –
как жернова в моей груди.

Так боль тонка, как привкус мёда
на остывающих губах.
Кровоподтёками ухода
растёт под каменные своды
обид любви - в продажных снах
так боль тонка, как привкус мёда.

Как жирно корчится печаль -
воспоминаний лапки липки,
постыла жизнь, как спитый чай…
Не холодна, не горяча,
в душе, в испуганной улитке –
как жирно корчится печаль...

"молочный не выпал и новый вырос уже" - прикус испортится, драть надо! Пассатижи в зубы и - порядок)
Молочный ведь.
Или к вету, если рука не подымается)

По стиху - спасибо.
Я тогда варился в котелке страданий, изредка помешиваемый воспоминаниями и периодически отхлебывая из хрупкой рюмки надежды.
Надо было как-то сублимироваться и излагать творцу, какая он бяка, что допускает мучения живого организма.
Я холерик - а это бушующее пламя страстей и ураган эмоций. Но, чем огонь сильнее, тем скорее прогорит - я не способен на любовь до гроба и не верю в неё, хотя и допускаю такую вероятность извращения души).
Да и наука подтверждает, что это невозможно.

Просто, наверное, некоторые люди за любовь принимают нечто другое и справляют свои золотые-бриллиантовые, так никогда и не узнав, что это такое - настоящее страстное чувство...