Откупиться деньгами -
и смыться, исчезнуть сбежать,
Для друзей рисоваться
заботливым любящим сыном.

Сам себя оправдал, посетил -
как проставил печать.
Можно клясться теперь:
"Я конечно вернусь, не премину!"

Две фигурки застыли навечно в проеме окна,
И, прощаясь со мной, только машут и машут руками.
Я уже не могу различить их черты, лишь волна
Непонятной тоски нежно льнет и колышет кругами.

Телефонная трубка
твой голос доносит едва
"Не волнуйся, сынок, я всего лишь немножко устала"
И я тупо молчу, вдруг пропали простые слова.
Птицей кружит тоска, но уже не вернуться в начало.

Больно читать. Если такое сложилось, много пережито. Как-то больше ощущаешь и свою вину, даже когда родители близко. Вроде и звонишь, и заходишь. Но… ушло детство. Пришли заботы и дела. Остальное как-то незаметно переместилось на второй план. Вроде и не забываешь, но та душевная связь, когда щемило сердце и стоялось у окна за полночь, лишь бы силуэт мамы мелькнул вдали…
Время меняет всех, но тепло не уходит, просто прячется где-то. Ну, не может быть иначе. Хотя наши дети тоже все дальше. И чем дальше, тем больше помнят нас, помнят свое детство. Совсем как мы сами, только по-другому. Поймем ли мы? Поймут ли нас?