Я прочерк между прошлым и былым,
И проступают лица через дым,
Которые и вспомнить-то не просто -
Оплывшие, как свечи на ветру...
Я к ним приду, я ради них умру,
И в этот ряд я встану не по росту.
Но как же коротка моя черта,
И не успел я, в общем, ни черта,
Немного же пайка нам дали в руки!
Хотя пока не оборвался звук
И нас еще не взяли на испуг
Смешные погребальные старухи.
И сладок воздух, и вода вкусна,
И я еще так много не узнал,
И столько не расслышал между строчек.
Простите, что не рвется эта нить,
Но буду я судьбу благодарить
За долгое пространство многоточий...

Несколько раз перечитывала первую строку. Подумалось, не напутал ли автор - есть ли там какое-то расстояние - место для прочерка, но постепенно прониклась грустным смыслом....
И все же грусть светла и в конце почти затмевается благодарностью. Настроение чем-то напомнила любимую мною книжечку Ларисы Миллер "Сто оттенков воды и травы".