С точностью поступи, шаркая с шорохом, дом у подножия в саже ночной,
Точными взмахами, яркою россыпью, словно луч солнца ранней весной –
Летит золотая, без крыльев, без ветра, идея как песня прозрачной реки,
Где талия солнца согреет нас танцем, балетной ошибкой скрепив вопреки…

Дом с окнами белый, и флигель уставший, трепещет под звездами стриженый сад,
Сидит меж камней в одинокой постели, слегка улыбаясь на собственный ад
Горящая птица со снегом на крыльях, и болью по окнам стекает вода,
Дом с окнами белый, в безликой картине по-прежнему пляшут в припадке года…

Недавно пользователи юзера показали мне фильм про вторую инреальность, там - ну что-то в 18 переломлении Матрицы по идее. И еще раз подумалось - есть люди проги, есть люди идеи. И как бы мы не топорщились, мир комара не проще нашего.
Балет - это танец, возведенный в абсолют, где насколько сильны грани между полом и потолком, так же и истерты.
Странно..Древние знания идут такой неожиданной тропой, что я только успеваю мозги и сердце распахивать на понимание. Почему, например единственная нация определяет пол ребенка по матери. Неужели уже оттуда было ясно, что самые сильные воины - амазонки. Потому что им нужна не победа, а сердце...

Летит золотая, без крыльев, без ветра, идея как песня прозрачной реки,
Где талия солнца согреет нас танцем, балетной ошибкой скрепив вопреки…

недавно читал интервью с Цискаридзе...В балете нужно умереть для всего. Еще раньше - чем его выберешь. И тогда это не танец. А поэзия тела.
Так выбирают Путь. Даже на полном бездорожье. Дилетанты. Есть моменты - где фанатизм - позитивен.И даже - необходим))))))