Клоны книг, подмикроскопные тиражи,
Для кого эти расчёсы самолюбий?
Слово задыхается и дрожит,
И бежит суетных мест, где люди
Купаются в атмосфере культур-мультур,
Затвердив единый пароль: «мураками»,
Где поэты читают к восторгу дур,
Кося под Бродского, маша руками
Слово - птица дикая, как сама жизнь,
Рвется в кущи, не хочет в сети.
Пытаясь его вывести и разложить,
Сошел с ума не один генетик.
Я насыплю на подоконник буковок и запятых,
Пусть ест, не боясь ни разу.
Смотрю - перехватывает дух, будто дали под дых:
Какое слово! приятное глазу,
Дразнящее слух.
Где его потайные гнездовья?
Тянусь к нему, как девушка к веслу,
Но понимаю, что оно пишется только кровью.

Если бы наши первопечатники видели результат сегодняшних книжных экспансий.И попробовали еще понять о чем нынче пишут)))
. Я не думаю, что бы они своим открытием Так гордились.
Вы так здорово припечатали с первой строчки тему злобную

Клоны книг, подмикроскопные тиражи,
Для кого эти расчёсы самолюбий

И правда. Сегодня - не печататься - почти дело чести и совести. Все равно пропадешь в сливной ямке книгоиздателей.

А слово. Слово, сколько не мажь - все равно будут приходить Такие стихи. Прекрасно. Спасибо.